不疯魔,不成活

那时候家里因为失火烧成平地,只在废墟边搭了间草房。深夜,外面一片漆黑,有流萤飞、蛩声细,和火场余烬的焦炭味,夹在清寒的晚风中。一颗颗饭粒,随着凉水滑入胸腹间,有一种鲠鲠又洒脱的孤危感。

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